Tomas

Por: Ezequiel Franzino Ese día en que vi a mi viejo detrás de sus Ray Ban, manejando el Renault 18 con el codo en la ventanilla, y encendiendo un Benson al reflejo de su Dupont de oro, supe que iba a ser el último recuerdo que tendría de sus épocas de empresario joven y próspero. ... Leer más

Por: Cecilia Fanti   Estuve internada treinta y cinco días. Papá no vino a visitarme ninguno. No pudo, no supo cómo. Tal vez no quiso, no encontró la manera, no le quedó de paso, no se animó. Prefirió no verme en una cama, en una habitación de sanatorio, postrada y con el cuerpo conectado a ... Leer más

Por: Martina Pettinaroli A mamá, porque no hay papá sin ella, a papá y a Haroldo Conti Papá nunca se fue del todo. Antes de irse de casa, plantó un árbol. En otoño, su amarillo pesa tanto que explota y cae. Con mi padre tenemos una relación basada implícitamente en la aceptación de que somos ... Leer más

Por: Verónica Abdala La última vez que mi viejo entró al quirófano estábamos más asustados que nunca, o quizás cada una de las veces hayamos tenido esa misma sensación. La enfermera meneó la cabeza con gesto pesimista cuando, repasando su historia clínica, mi viejo mencionó sus cuatro stent, su dos by pass, su preinfarto y ... Leer más

Por: Ariel Palacios Mi padre olvidó su mano izquierda quién sabe en qué lugar. Como no recuerda dónde, hace casi setenta años que la busca. Mi padre todavía no es consciente de ello, y quizás no lo sea nunca. Supongo que eso lo empuja a apostar por la derecha, que es su mano correcta, cuando ... Leer más

Por: Marcos Lizenberg La arena dorada y brillante, como gema sucia, inunda el camino ancho que se desprende de la ruta. Papá y yo producimos, casi al mismo tiempo, el chasquido metálico de las puertas del auto. Papá enciende un cigarrillo y, mientras pita profundamente –la brasa refleja, pequeño volcán inesperado, el naranja de la ... Leer más

Por: Darío Flores   El padre ha descubierto la debilidad emocional de su hijo y lo entretenido que puede ser aprovecharse de ella. Usa de pretexto la necesidad de un castigo para el niño que atormenta gratuitamente a su hermana día y noche. Se ha dado cuenta del poder que tiene su palabra y no ... Leer más

Por: Montserrat Viñals Para mí, mi papá siempre fue pelado, alto y el señor más culto del barrio. Cuando me iba a buscar al jardín, año 84, 85, mis compañeritos me decían “te vino a buscar tu abuelo” y yo con toda firmeza respondía “no es mi abuelo nenito, ¡es mi papá!”. Y salía corriendo ... Leer más

Por: Marina Parra Hubo una noche en que mi padre, en un acto simple, como si se tratase de la cosa más natural del mundo, me entregó la pila de cartas. Envueltas en una bolsa de nylon grueso y transparente, siempre habían estado en el cajón de su mesa de luz. Pero uno no se ... Leer más

Por: Indira Libros Yo era una nena de cinco años y papá venía todas las noches a mi cama. Se sentaba a los pies y empezaba una charla. Él lo llamaba “filosofar”. Decía que yo era brillante y que iba a ser “un genio de la filosofía”. Dos años atrás me había enseñado a leer. ... Leer más

Por: Eva Marabotto Mi padre confiaba en el coseno phi más que en cualquier otra cosa en el mundo. Más que en su mujer y en sus hijos. Le confiaba y a la vez le temía. Lo definía como un factor de potencia capaz de modificar imprevistamente cualquier cálculo que uno hubiese hecho sobre electricidad. ... Leer más

Por: Ezequiez Vázquez Grosso Hacía dos años que no pasaba tiempo con mi viejo pero era navidad y ya no había pretextos. Faltaban sólo tres días para los festejos, yo no tenía nada para hacer, y sabía que él iba a pasarla probablemente solo. Ahí fue que de un solo impulso agarré el teléfono y ... Leer más

Por: Zaira Arévalo Barrera Mi papá agita sus alas con violencia. Sorbe agua de la fuente. Es tan curioso verlo chupar el néctar de las de las amapolas y observar cuando se postra en los guayabos. Ver cómo remoja su cabeza cuando las pipas riegan los jardines. Visita a mi abuela de vez en cuando ... Leer más

Por: Eduardo Betas Cuando mi hermano Tony dijo que era portador sano de HIV lo abracé y lloramos juntos. Estábamos con nuestro padre en la fonda donde él almorzaba siempre. Habremos dado, con seguridad, una imagen patética: tres tipos grandes lagrimeando, tomados de la mano. Recompusimos un poco la imagen cuando vino el mozo con ... Leer más

Por: Leila Sucari Abre los ojos despacio, como si despertara de un sueño profundo, aunque hace once días que no duerme. Papá tiene la mirada de un buzo que acaba de salir a la superficie. Pasó la noche sumergido en un mar lleno de fantasmas con olor a desinfectante. El calor de la habitación raspa ... Leer más